sábado, julio 04, 2009

Espacio y extrañeza

Para Esperanza, para Sofía
Como la flor de niebla que el arado
parte en dos junto al surco: así los ojos
sobre la lenta escarcha de la culpa,
así mapas y días, así el éxodo.
Francisco José Martínez Morán

9 comentarios:

clothobobardi dijo...

LAMYA...

Alegría marchita...
por el recuerdo ausente de la tierra,
por los hijos que no han sido encontrados...

Sus pecas son las flores divididas
por la fuerza del tiempo arando el rostro...

Gracias Francisco. Sin palabras. Me ha gustado muchísimo. No dejo de leerlo una y otra vez :-)

clothobobardi dijo...

Espacio sin límites limitado, materia imperceptible pero presente... Has puesto en marcha reflexiones paralelas... Arquitectura...

medalla de oro dijo...

La lenta escarcha de la culpa es total, cristalitos de hielo frágil que cualquier pisada quebraría,
veo la tierra gélida, dura, espantada, esperando.

Julio Castelló dijo...

Qué crueldad el tiempo. De regreso precisamente de la niebla, me levantas ecos...
Un abrazo.

veridiana dijo...

Decía Ortega y Gasset: La vida no es un misterio,sino todo lo contrario;es lo patente,lo más patente que existe-y de puro serlo,de puro ser transparente nos cuesta trabajo reparar en ella.

Precioso poema.

Besitos

maría nefeli dijo...

Las flores de niebla son las únicas que permanecen intactas en el tiempo...
un beso

samsa777 dijo...

¡Ay, mi querido club estival! ¡Muchas gracias!

Esperanza: todo tuyo el poema; un beso muy fuerte.

Medalla de oro: feliz verano, tenemos que vernos pronto... ¡un beso muy fuerte!

Julio: hablamos en estos días (espero que sin niebla), no se nos puede pasar jejejeje Da besos a todos.

Veridiana: siempre al tanto... ¡y qué memorión! Me he estado enterando, y no debería haber problema en la distribución... Ya me comentarás e intentaremos ponerle remedio jejejej ¡Besote!

M. Nefeli: qué hermoso saberte cerca. Un beso muy fuerte.

veridiana dijo...

Pues en Vitoria y en Vigo tampoco llega ,jeje parezco tu manager.
¡Enterate!. lo deseamos por estos lares.
En la revista de este mes La fotografia n.133 está mi amiga Beatrize con su viola.Una foto preciosa.

Sofía dijo...

A modo de torpe respuesta agradecida, una breve traslación de mi interpaisaje:

Entre los restos de mi alma agoniza una flor (blancas llagas en sus pétalos)
Hierve un manantial.
Tu arroyo lava mis fisuras.
La flor perece deslumbrada.