La luz equivocada

 

Hacia una teoría

 

               

                                            de lo falso.

La luz

 

y el muro hecho de luz.

La luz

   

    y el muro y el silencio más absoluto.
 

La luz

 

y el silencio.

Autorretrato en luz (2)

 

                En ti habito.

Diálogo

 gozosamente infinito.

Autorretrato en luz

 

       a raudales.

Amanece

 

      , por fin. Y ya era hora.

La superficie

 

         y la esencia.

Realidad

 

                          , sin duda.

Ábrelas

 porque estarán cerradas.

Lo nuevo

    Completamente.  

Con todos ustedes...

 

Ya en librerías. 

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RASGOS

          

              

En todos los espejos reconozco

las facciones de algún antepasado:

a medida que doblo hacia la noche,

mi piel las va dejando al descubierto;

aflora su verdad tras las mejillas,

con una apabullante nitidez

de barro y osamenta.

 

 

PERSONA

 

 

Querría la existencia ser un sueño,

y de ahí que se obceque en la ilusión;

de ahí que, siempre en círculos, persiga

quimeras que disfraza de esperanza;

de ahí todos sus planes sin futuro;

de ahí la decepción y el desengaño,

el terco afán estéril, la impureza.

 

 

FRECUENCIA

 

 

Y parece que todo se armoniza

en la misma frecuencia,

como si no existiese

más bastidor, más alma,

que esta luz extendida

por sobre los objetos.

 

Amoldas la mirada y la despojas

de su peso banal: en la tarea

(afán ingrato, siempre

al borde del absurdo)

empeñas letra y tinta,

esquivas el sendero desbrozado,

acaricias el límite,

te obligas a una busca interminable.

 

BLANCA CANCIÓN DEL MIRLO

 

 

Ya llega la mañana, va viniendo.

 

Una canción sin nombre

inunda los pinares:

por entre las agujas

la luz vibra en un ángulo

roto, el mirlo desciende de la noche,

de la noche a la piedra amanecida.

 

Ya llega la mañana, va viniendo

con su estribillo blanco,

con voz de barro y nube:

a flor de tiempo y tierra

 

va llegando.

 

IBANT OBSCURI SOLA SUB NOCTE PER UMBRAM

En el amanecer distingo los colores

de un tiempo que jamás ha sido mío.

La piel se eriza y tiembla la mañana;

avanzo con la luz, porque soy sombra.

  

 

DESPUÉS

Qué frágil el milagro; 

con qué facilidad se desbarata

y no parece más que pesadilla,

no más que un breve sueño vergonzoso,

materia de nostalgia,

remordimiento y sombra.